24 июля 1993г.
суббота
21-30
Музыкальный коллектив удалился на перерыв; гвалт и тосты со всех столов долбили по голове. Эх! Отмотать бы на десять лет назад и увидеть простых советских граждан, перекрикивающих сейчас друг друга.
Кем были бросившиеся на амбразуры перемен, приспособившиеся к новым веяниям хозяева нынешней жизни? Простыми советскими людьми. Ходили по звонку будильника на работу, отмечали события с заливной рыбой и оливье, на дачах грядки копали, гуляли с детишками по парку культуры, эскимо на палочке кушали... Все были одинаковы. На всю страну одна биография – родился, учился, работал, пошел на пенсию. Народ казался монолитом, сверху бантиком партийная элита, сбоку плесень антисоциальных элементов, типа Чичи.
Наступила перестройка, разворотило монолит, покрошило в щебень, в гальку, в песок. Плесень с бантиком не тронуты, остальное перемолото в пыль! Ни страны, ни народа, каждый выживает в одиночку.
Вспомнились пустые коридоры ВычМеха. Ученый люд исчез. По зданию шастали арендаторы, мутившие коммерцию. Куда пропали мэнээсы, кандидаты и доктора, не сумевшие оковбоиться? На паперти сидели? Металлолом с пустой посудой собирали? Не могли же они испариться? Похоже, испарились. Вчера ты кандидат наук, а сегодня – частный извозчик, бомбишь на старом «москвиче», как мой отец.
Не хочу как папа. Нажо напялить шляпу-стетсон, чтоб до бровей, надеть патронташ с кобурой, чтоб «Кольт Кловерлиф» под рукой, и выйти на улочку, где пыльный мир стоит в сторонке, поджавши хвост!
Уф!
Я махнул стопарик, пожевал салат, уперся взглядом в столик, к которому подошли Жорик и Тимофей, давешний копатель. Оба поручкались с Чичей со товарищи. Минуты две обменивались фразами. Опять поручкались...
Тимофей покинул ресторан, Жорик присел ко мне. Чокнулись, выпили, мясо ковырнули. Жорик пожевал кусочек, проглотил и пришел к выводу, что кухня с наплывом гостей не справляется. Мясо жарено кое-как, подошва, а не антрекот. Надо с Настей порешать, непорядок.
Жорины заботы меня не трогали. Сознание окутал туман, сконденсировавшийся из выпитой водки. Тело вынесло на танцпол, где выкаблучивались дамы. Хм, танцпол заполнен женщинами, приятными на вид, задорными, телесными, гибкими. Танцуют, хохочут, глазки строят. И я среди них ножками перебираю... недолго.
– Эй, студент. Ты сколько выпил?
Я пожал плечами, перевел взгляд на Жорика, вернувшего меня с танцпола за стол и трясшего полупустым графином. Ну да, точно. Дожидаясь, время не терял. Прикладывался с перепугу к графинчику.
Жорик покачал головой, пробурчал что-то танцы гамадрилов… Похоже, я поставил рекорд, напившись за полчаса в полный овощ.
Подошел Вадим. Извинился за опоздание, девчонку рядом посадил. Не Надю.